recursos tontos

Si tuviese el valor de gritar

que la soledad es un sombrero

que no le sienta bien a nadie

conseguiría ahorrarme el régimen

y la confesión diaria.

Pero no siempre lo tengo

y a veces prefiero encender la radio

tirar la basura

o bajar a por tabaco.

Aún sabiendo

que son recursos tontos

que no pueden parar un tren en marcha

y que la ingenuidad

es un arma peligrosa

cuando no se sabe con certeza

si estamos tocando el fondo

o descubriendo el abismo.

Sin embargo

siempre supe que ir desnuda por la vida

era como dejarse abierta la nevera

pero ¿qué puedo hacer?.

Los disfraces no me calzan

cuando saco pecho

y me pongo a soñar.

¡Soy tetona!, pero por dentro.

Tengo el corazón

tan grande como él estomago

y capaz de un amor

siete veces mayor

que el peso en paja de mi alma

y no me cabe en el pecho.

Como las hormigas

obedezco a una ley oscura

escrita en el fondo de todas las cosas

y soy obrera

pudiendo haber nacido reina

porque me da la gana

y porque dando de comer a las larvas

que siempre fueron mis fantasmas

coincido al otro lado del espejo

con la infeliz criatura que pude haber sido

y celebro el hecho de estar viva

a dentelladas.

Teniendo muy claro

que seguir latiendo es un acto de consciencia.

El gesto tallado sobre el músculo voluntarioso

de un compromiso a muerte  con la muerte.

Imitando a los pastores

que daban caza al lobo en los montes

cercándolo y empujándolo al vacío

me empeño en rozar con la punta de los dedos

los limites imprecisos de mi silueta

soñando con poder ser ella

a cualquier precio.

Cuerpo en estado puro

y ni una letra más para contarme.

La identidad es una trampa del lenguaje.

Pura sintaxis.

el dibujo de un laberinto tan falso

como las puertas pintadas sobre los muros

también falsos de un teatro.

Y yo reclamo para la humanidad

el silencio y la riqueza amplia del paisaje.

Definirse

es disecar el alma

a base de gramática parda y cobardía.

Y puestos a retocar algo

preferiría plancharme las arrugas del alma

y presentarla impecable y virginal

en el próximo holocausto.

Y es que ya he comprendido

que ir desnuda por la vida

es imprescindible para poder quitarse el sombrero

y que la ingenuidad

es un arma tan valiosa

que puedo dejarme abierta la nevera

encender la radio

tirar la basura

o bajar a por tabaco

y después tocar fondo sin llegar nunca

al abismo que no existe

porque tengo el corazón

tan grande como él estomago

y capaz de un amor

siete veces mayor

que el peso en paja de mi alma.

Y si que me cabe en el pecho

porque ¡soy tetona!

pero por dentro.

estibaliz san sebastián, del libro Pro-Fugas

la mano de un hombre

Me gusta dormir sola. Pasear, leer, vivir sola.

Con cuarenta la soledad no molesta si no es forzosa o a tiempo completo. Y me hacen mucha compañía los libros, y las amistades que son para siempre, o un poquito menos.

Pero a veces,  sin venir a cuento, siento ganas de la mano de un hombre en mi cintura. 

estibaliz san sebastián

Qué tendrá que ver

Yo quiero saber señores

si no es mucha indiscreción,

que tiene que ver un higo

con mi punto de inserción.

Miro un higo frente a frente

y le veo su pezón.

Sí, la señora también tiene

pero, puesto en el melón.

Cogido por el pezón,

le damos la vuelta al higo

y más que coño es barriga

con un ombligo bocón.

Me asusto al ver la gotita

se cree que soy tonta yo?

Esa gota no es de chocho

es de fornido varón.

Por último abro el higo.

Madre que desilusión.

Ni labios, pelos, ni olor.

Más vale que echen un ojo

a un mejillón al vapor.

La Cambrila

Celos

Tuve un novio que besaba el suelo que yo pisaba.

Nunca nadie me había mirado así;

tan guapa y tan lista y tan alta.

Me escribía mensajes al móvil.

Y venía a buscarme al trabajo, sobre todo si llovía.

Y cuando hacía sol.

Quería verme.

Y al principio me gustó.

Un día le sorprendí olisqueando mis bragas sucias

y comprendí que besaba el suelo que yo pisaba

para no perderme de vista.

Y le di puerta.

estibaliz san sebastián, del libro Hombres, Autopsía, Catálogo y Disección

mi pueblo es una jaula

Mi pueblo es una jaula

y hasta el aeropuerto parece un matadero

donde colocar guardias.

Desalmados,

sin patria y con el sexo en la cartera

cuadramos inventario:

hemos muerto en casa

y no duele.

Inconscientes, como en anestesia

nos desnudamos.

Rotos los huesos y la lengua seca

es mucho más fácil;

un verdadero alivio partir sin un reproche.

Esparcir los pedazos, facturarlos,

visitar al notario, a la familia.

Sentir que las paredes se vuelven pueblo

y el acento casa.

Ser fusilado por tu amante y

que tus hijos se alimenten con tu cuerpo

Es necesario perder la infancia,

¡asesinarla!

y con su cadáver en brazos,

recorrer los montes y las fronteras.

La identidad no existe.

Y si no fuese por esa cuna

juraría no haber muerto.

Yo tuve una vez un novio, un piso, un crédito bancario. 

estibaliz san sebastian, del libro Pro-Fugas

 Y

una mujer blanca

Asomada al espejo que me ofrece mi calle

me golpeo siete veces siete

en el pecho por cretina.

Yo que creí tener conciencia de clase

y hasta me sentí capaz de perderla

viviendo en Babel,

sólo puedo gritar que soy de pueblo,

¡que me pesa el pueblo

como un par de alpargatas

empapadas en agua de lluvia!.

Escupirme en la cara. Lo merezco.

Tanta guerra y tanta historia.

Tanta metamorfosis para llegar

tan solo a saberme cucaracha, hormiguita,

corderito manso camino del matadero.

Parece mentira, lo sé.

Una mujer blanca, alfabetizada

y en los treinta,

con un polvo,

¡tan culta!

 y esclava.

¿Qué te creías?,  hermano negro.

Amiga y dulce esposa del Corán

¿ qué te creías?.

Cargada de velos,

postrada ante la maquina, el dinero

e incluso el arte, el vino.

La libertad, mi hermana,

es como lo del Ratoncito Pérez

que siempre llega a oscuras

y encima es mentira.

Afortunadamente,

y como el Coronel Buendía,

perdimos cada una de las revoluciones que emprendimos

y por el camino

murió mi inocencia de paleta de pueblo

dispuesta a triunfar en las cuadras del asfalto

y en su lugar quedó

esta hembra que tan sólo aspira a mirar.

Deseo llevarme la galería salvaje del hombre

prendida en la retina y en la sangre.

No perder jamas de vista la sangre.

Mi sangre roja y espesa,

mi sangre negra, mi sangre aguada.

Llenar las calles de vírgenes

y en ejercicio ritual y sagrado

derramar la sangre de sus purisímos sexos

y redimirnos todos y de una puta vez

de la cochina historia de guerras

y holocaustos.

Qué sea de menstruo

y de himen roto la sangre

que tinte de rojo las calles.

¡Tan hermosas!, desfilando desnudas

con los muslos empapados de vida,

marcando el ritmo

que tan sólo el tambor de un pecho bien afinado

pueda marcar.

Siete veces siete

me golpeo en el pecho por cretina.

Hermano negro, enséñame a bailar,

amiga y dulce esposa del Corán

muéstrame el rincón para ser libre en silencio,

enséñame a callar.

Asomada al balcón que le ofrezco a mi calle

me contemplo con sorpresa y gula.

Descubro en mí la fabrica, el estiércol y las palomas.

La rosa roja, los muros del tiempo

y la nostalgia inmensa de una niña de pueblo

que soñó con viajar lejos.

Y mi padre y sus silencios.

Mi madre y la ternura.

Y mi hermano. Y mi perro.

Y esa mujer de ojos verdes

que siempre me sonríe.

Siete veces siete

de la mano de todas las razas

me golpeo en el pecho:

¡Sigo en casa!

estibaliz san sebastian, del libro PRO-Fugas

solitarios

Femenino como un reloj de arena y oscuro.
Mi coño bebe.
Y cuando trabajo de noche
Y se queda solo en casa
Jugando a las cartas
Los celos no le dejan ganar.
Mi coño fuma.

estibaliz san sebastián

la memoria

Revienta
la memoria
en los cristales de mis gafas
y ni pestañeo
cuando el lagarto
se come mis medias
y el tabaco rubio.
¿Estaré muerta?

Estibaliz San Sebastián, de Laberinto para muñeca rusa.

una de amor

Bajar 

al infierno 

y cerrarte las puertas.

(Tu alma

puteando en la escalera).

estibaliz san sebastián, del libro "Laberito para muñeca rusa"

una hembra del norte

Soy una hembra del norte que busca trabajo

¿de qué se extrañan?

Nadie se plantea que corran los galgos

y aun que la velocidad sea siempre relativa

existen sus cuerpos flacos

y será por algo.

La evolución parece un chiste;

por lo menos en eso, ¡estaremos de acuerdo!

Eslabón tras eslabón nos repetimos en la sangre,

en la dieta absurda del trabajo

y en los domingos de hamburguesa y cine.

Como un rebaño pastando

al ritmo machacón de la historia

engordamos

igual que engordan los gatos castrados.

Por eso he decidido ponerme a dieta,

hacerme atea;

recuperar el cromosoma libre,

el inocente

y que flaca como un galgo

la velocidad me parezca un chiste.

Ayer me despedí del trabajo.

estibaliz san sebastián, del libro Pro-Fugas.

GATA ESCALDADA

Como gata escaldada
no escarmiento
y salto al ruedo.
La hermosa cola
que acompaña el contoneo
de mis cuatro patitas se levanta
anunciándome húmeda y desnuda.

estibaliz san sebastián

CELEBRANDO DELICIA Y TERNURA

Y aquel círculo sacro cerró entorno nuestro.
Todo era oscuridad y atmósfera callada.
Un centro nos unía y una emoción muy cálida.
Los cuerpos se rozaban exactos y encendidos,
y la piel profería su lenguaje perfecto.
Una dulce pasión en un círculo negro,
mientras la hoguera llena de sentidos el tiempo
y me cuenta tu mano la maravilla toda.
Si algún día he de hablar en favor de la vida,
no olvidaré esa noche en el círculo ciego,
ni a ti, que me enseñabas minucioso lo eterno.

Luis Antonio de Villena, del libro "Como a lugar extraño"

una chinita en el zapato

Triste es la palabra
que describe lo que siento
ahora que me despido
sin que pierda el cielo
su color de puro cielo.
El dolor no es la presencia que ocupa el hueco.
Ni sabe el fracaso a clavos oxidando el paladar de la tarde.
No hay cortejo ni hay flores
para esta muerte, que de tan pequeña
es de pueblo.
Y sin embargo el duelo
se le parece en todo
a esa chinita que desde el zapato
te impide caminar.
estibaliz san sebastian

dibuama

Beñat

como una caracola

Tengo el pelo negro y los ojos casi

Ocupo poco

Y llevo años callada

Pero en mi interior guardo el ruido de las olas de mi infancia

Y un faro

Como una caracola con el pelo negro

Dicen las paredes/2

En Buenos Aires, en el puente de La Boca:

Todos prometen y nadie cumple. Vote por nadie.

En Caracas, en tiempos de crisis, a la entrada de uno de los barrios más pobres:

Bienvenida, clase media.

En Bogotá, a la vuelta de la Universidad Nacional:

Dios vive.

Y debajo, con otra letra:

De milagro.

Y también en Bogotá:

¡Proletarios de todos los países, uníos!

Y debajo, con otra letra:

(Ultimo aviso.)

Eduardo Galeano. El Libro de los abrazos

Profecías/2

Helena soñó con las que habían guardado el fuego. Lo habían guardado las viejas, las viejas muy pobres, en las cocinas de los suburbios; y para ofrecerlo bastaba con soplarse, suavecito, la palma de la mano.
de EL LIBRO DE LOS ABRAZOS,  Eduardo Galeano.

cuba incluida

Lo he roto todo,

Cuba incluida.

Y en el espejo seguía estando yo

tan desnuda como en un parto

y tan llena de sangre.

¡Hasta el doctor lloraba!

En lugar de puros hemos comprado valium

y a las señoras les han regalado una licuadora y una visera.

Mi hermano gritaba:

¡yo no me caso!, dios es soltero…

 y yo me sentía tan macho

que hasta  he cambiado de sexo para ser madre

y que no crucifiquen al Cristo.

Como un ángel he muerto de empacho;

sin sexo, ya se sabe;

y a los sietes días he resucitado

para comerme una virgen y cerrar el circulo.

¡Alguien me dijo una vez que parir era orgásmico!

estibaliz san sebastián

CUARTO DE EGB

no despiojaban
cuando lo que teníamos
eran pulgas -malas pulgas-

aquellos tíos tan listos
desconocían por completo
que nuestra sangre era azul
puesto que éramos príncipes,
miserables, pero príncipes

y lo peor de todo,
aquellos tíos tan listos
tampoco sabían

que entre parásitos

siempre

hubo

clases.
Gsús Bonilla, de "Gallinas sin cresta y sin barba, que pedían un grano de maiz de limosna

poquita cosa

Podrán derretirse las flores

sin que nada las toque.

Aprender a leer las bestias

en los libros que amo.

Transformarse el mundo

en otro mundo distinto

y tú seguirás siendo

más bien poquita cosa

y cobarde.

Y lo mejor

es que también lo sabes.

eunate mendia

snob love

Me
muerde
en la lengua
mi amante
y los dientes
me crujen.
Cuelga
flores rotas
de mis pechos
clavos de hielo
en mi cintura
y jamá
me toca
antes
de rezar.
estibaliz san sebastián
del libro Laberinto para muñeca rusa

caprichos

  Quede clara mi absoluta consciencia de que el hecho de vivir implica, sea una quien sea, pagar un precio a menudo altísimo. Y es que vivir la vida de las mujeres pasa factura.

  Y hablo de la vida física: menstruar, preñarse, parir, amamantar, y cuidar de la tropa mientras se envejece, son hechos por los que todas le pagamos factura al mundo que, nos lo reprocha, cuando estamos viviendo para darle más vida a la rueda de estar vivas.

  Porque las mujeres pagamos a precio de capricho el echo de parirle al mundo un hijo, me aferro a la idea de hacer del mío un hombre libre, y no un contable lleno de caprichos.
estibaliz san sebastián

si llegase la lluvia

Veo un rayo rompiendo el cielo

La tormenta está lejos y el trueno tarda en llegar

Pero sí llegase la lluvia

que, se aleja irremediablemente en el mar,

y tuviese un balcón,

podría salir a mojarme

y empapar mi cuerpo en la tormenta.

los buenos chicos

Lo malo de los buenos chicos es que lo son sin remedio, sin pausa y sin tregua.

Estos, a los que no llamamos “un buen hombre”, por algo,

son buenos chicos hasta que se mueren o les abandona su mujer, que es casi lo mismo.

No crecen ni regándolos y poniéndolos al sol.

A lo sumo fermentan y se caen del árbol.

Como auténticos conspiradores viven en la sombra.

Su armario es un inmenso agujero en el que se pierden el rencor,

la envidia y los celos.

Y aunque nadie los oiga nunca, ellos siempre hablan.

Hasta cuando callan puede oírse su queja como un sonajero,

rasca que te rasca.

Y se quejan porque son buenos chicos.

Porque te quieren y sólo quieren quererte siempre

y por el resto de sus días y los tuyos, y pase lo que pase

y te pongas como te pongas.

eunate mendia 

 

Ella quería hacerlo todo

Ella quería hacerlo todo:
pincharse en el dedo morder la manzana seguir al conejo.
Pero al cerrar los ojos,
se le emborronaron los sueños.
Miriam Reyes. 
Del libro "Bella Durmiente"

las tijeras

Hacía trampas siempre, jugando al póker o al amor:
le gustaba perder.
Recuerdo haberla sorprendido escóndiendose un as
-que le hubiera otorgado un escalera máxima-
y sacadose un cinco una vez que ya había
puesto en la mesa el resto.
No quería deberle nada a Dios.
Vencer o ser feliz, me aseguraba,
era hacer teología; vivir era otra cosa:
se parecía más a unas tijeras que a un collar de zafiros.
Intenté hacerle trampas yo también:
para que no rompiera con mis besos
le oculté que su cuerpo me hacia muy dichoso,
puse cara de azufre (de diablo), cerré las puertas con violencia
y procure mostrarme incoherente.
Se percató de mi farol, me hizo apostarlo todo
y , tan parsimoniosamente como la misma muerte,
me enseñó su jugada: estaba despedido.
Jesús Aguado. Del libro "Los amores imposibles"

dos mujeres hermosas

Dos mujeres hermosas juntas no son lesbianas.
Son una película porno.
Le dijo el cretino a una de ellas.
Y le echaron del cine de un tetazo.
eunate mendia

prematuro

Mi hijo nació un día en el que yo estaba de compras.

Faltaba tanto para el parto que su cuna, su padre y yo, estábamos en casa por pura casualidad.

Los médicos propusieron 40 días y 40 noches de guardería gratis alegando que, un kilo de niño, apenas ocuparía espacio en el apartamento de la UCI neonatal.

Y aceptamos para poder pintar el piso.

sin venir a cuento

Me gusta dormir sola. Pasear, leer, vivir sola.

Con cuarenta la soledad no molesta si no es forzosa o a tiempo completo. Y me hacen mucha compañía los libros, y las amistades que son para siempre, o un poquito menos.

Pero a veces,  sin venir a cuento, siento ganas de la mano de un hombre en mi cintura. 

eunate mendia 

 

Libertad sin ira

Dicen los viejos que en este país hubo una guerra
y hay dos Españas que guardan aún,
el rencor de viejas deudas
Dicen los viejos que este país necesita
palo largo y mano dura
para evitar lo peor

Pero yo sólo he visto gente
que sufre y calla
Dolor y miedo
Gente que sólo desea su pan,
su hembra y la fiesta en paz

Libertad, libertad sin ira libertad
guárdate tu miedo y tu ira
porque hay libertad, sin ira libertad
y si no la hay sin duda la habrá
Libertad, libertad sin ira libertad
guárdate tu miedo y tu ira
porque hay libertad, sin ira libertad
y si no la hay sin duda la habrá

Dicen los viejos que hacemos lo que nos da la gana
Y no es posible que así pueda haber
Gobierno que gobierne nada
Dicen los viejos que no se nos dé rienda suelta
que todos aquí llevamos
la violencia a flor de piel

Pero yo sólo he visto gente muy obediente
hasta en la cama
Gente que tan sólo pide
vivir su vida, sin más mentiras y en paz

Libertad, libertad sin ira libertad
guárdate tu miedo y tu ira
porque hay libertad, sin ira libertad
y si no la hay sin duda la habrá
Libertad, libertad sin ira libertad
guárdate tu miedo y tu ira
porque hay libertad, sin ira libertad
y si no la hay sin duda la habrá

Libertad, libertad sin ira libertad
guárdate tu miedo y tu ira
porque hay libertad, sin ira libertad
y si no la hay sin duda la habrá

Libertad, libertad sin ira libertad
guárdate tu miedo y tu ira
porque hay libertad, sin ira libertad
y si no la hay sin duda la habrá (bis)

Jarcha 

un novio formal

Tuve una vez un novio formal que era todo un caballero.

Pedía permiso para desnudarse. Me llevaba en su coche al trabajo, y en público, me besaba muy dulce en la frente.

Una mañana bajé de su coche y me subí al andamio con un compañero. Viéndolo trabajar, parecía un animal salvaje, y me dolía el estomago.

Pasé tanta hambre todo el día, que al llegar a casa, confesé mi ataque de canibalismo. Mi novio hizo la cena y fregó los platos. Durmió en el sofá sin un reproche. Y por la mañana, camino del trabajo, me dejó en la puerta de un club de carretera.
estibaliz  san sebastián

que más quisiera

..que más quisiera yo que estar vacia un rato
cada día una hora
y volver despues
como si hubiese muerto unas vacaciones
el tiempo que duraba el recreo
en el patio de la escuela..

La vida es breve...

La vida es breve, pero algunos instantes son eternos.
Indudablemente tengo un ramalazo católico, vivo en una comuna de católicos ortodoxos. Pero mi corazón canta como una vedette de los años setenta Unas veces, cuando era más sensata, mami, me llamabas egoísta; otras, cuando era más original, loca. Así era castigada en mi lucha por la libertad. Gracias a ti, mami, ahora me da menos vergüenza desnudarme que confesarle a alguien que le amo.
María Antonia Ortega  
de el libro"El balido de la oveja negra"

¿dónde vive el agua?

¿Dónde vive el agua
y a qué tienen derecho
los que perdieron sus casas
y en la nuestra
la cogen de las fuentes?

como la parca

Podría ser yo

Como la parca

Una novia muerta

Y matar de amor.

Mis manos son pequeñas

Mi corazón verdugo

Jamás perdona.

Como una novia

Ya muerta

eunate mendia

A dónde ir
si no tengo a dónde,
si alguna vez
tuve un lugar en la tierra
y lo perdí para siempre.

Mi rencor,
como una luna
cortada en dos
por una cimitarra
perfecta,
se reparte
equitativo
entre los que me robaron
y yo misma
por haberlo consentido.

(El que no sabe defender
lo que es suyo
no deberia haber nacido)

Almudena Guzmán. De el libro "El principe rojo"

naufragio

las ratas han saltado del barco
y puedo zarpar tranquila
eunata mendia

chicos

Mi viejo profesor de historia, un ladrón, un ingeniero, un poeta  y un gaitero.

Tantos besos y el sabor de tantas lenguas, tantas noches, tantas risas y suspiros, tantos hombres que he querido, josejabijorge... y no me canso. Pero me aburro.

Harta estoy de repetir que bajen la tapa del retrete.

estibaliz san sebastian

Día de reyes

sobre las mesas,
sobre las alfombras ,
anoche, nuestros hogares
estaban llenos de zapatos.

anoche
en la línea* de gaza
por las calles, sobre las ceras
había zapatos

y los reyes mágicos
pasaron de largo.


estaban sucios.

con polvo de sangre,
salpicado de miedo.

los zapatos
también.

* por ligera, por flaca, por fina, por tenue, delicada, consumida 
de OVEJAS ESQUILADAS QUE TIEMBLAN DE FRÍO
Gsús Bonilla

mi cielo es un andamio

...porque he dejado de buscar

sé que la respuesta

no está donde dicen

que terminan las últimas playas

ni en el fondo de los pozos

que anuncian los cuentos.

Mi cielo es un andamio.
eunate mendia

piel de cordero

El amor es una gran disculpa. Los neuróticos y los sicóticos,

las victimas y sus verdugos, los enamorados del amor,

y los que no distinguen entre el corazón y el culo,

la usan a menudo para justificar todos sus excesos.

El último de mis enamorados no es un canalla.

Pero bajo su piel de cordero hay una costra de resentimiento

y de ira que no puede disimular cuando lo miro de cerca.

Tiene miedo. Puedo olerlo.

Lo sabe y ofrece la yugular esperando que yo acepte.

Y llora, pero se empalma y me mira el culo. O me mira el culo y se empalma.

Sabe que no soy tonta. Y le excita mi poder.

Pero no quiero salvarle, ni vencerle, sea cual sea la retorcida forma que invente para disfrazar de amor sus obsesiones.

Intuye, a pesar de su escasa experiencia, que los verdugos deben ponerle mucha dedicación a su tarea de destrozar gente.

Y estira el cuello con la esperanza de tentarme

antes de que cierre la puerta de su casa desde fuera

y para siempre.
estibaliz san sebastián

resucitar con besos

Pequeña como un guisante

apenas si late mi corazón

cuando respiro un poco.

Pero crezco.

Me brotan alas y hojas

y alegre mi piel con sus adornos

sueña con el sol que la acaricia.

Como el beso  a Blancanieves.

Como el beso que despertó

a la bella durmiente del cuento

el sol sobre mi piel.

El olor del pan.

Y las manos de mi hijo.

Que me buscan porque jugando se ha caído

y sabe del inmenso poder que tienen mis besos

sobre su piel que es también la mía.

estibaliz san sebastian 

 

líquida

uno

bilis, babas

y la nausea del miedo

como un caballo al galope

en la sangre y sudando frío

heridas y huesos rotos

y la nausea

del miedo

como un caballo al

galope en la

sangre y sudando

frío

tengo tantísimo frío

y bilis, babas...

dos

he pasado tanto tiempo mirando

la sangre que salía a borbotones

de mi cuerpo

como una muñeca rota

insensible al dolor

insensible a la sangre

que se me escapa

como escapa el agua de un manantial vivo

he pasado tanto tiempo

y no he muerto ni quiero hacerlo

la rabia es mi corazón

la rabia alimenta mi sangre inacabable

como un río

inacabable

como mi sombra

como mis versos

inacabable

la sangre

que regresa

como regresa el agua

llenando mi vaso y mis ojos

de lagrimas.
eunate mendia

cachorro dibuja nuestra casa

  

gaviotas en las calles y palomas en las playa

..yo dentro,

y fuera,

el mundo y la lluvia.

Las calles mojadas que recuerdan a otras calles

y el mar, que desde aquí,

parece pequeñito y sucio.

Un mar de mentira,

como guardado en una pecera que lo abarca entero y no se ve.

El mar encerrado en su cajita de mierda.

Un mar sin olas, sin mareas, sin olor a mar.

El mar en la ciudad de Barcelona

es la prolongación gigante del acuario que hay en el puerto.

Caminas y no llegas

y no importa que el agua en la orilla te moje los dedos de los pies.

No es el mar ni es la orilla.

No se pierde la vista en un infinito vivo.

No regresa mi alma de su aventura

empapada en las aguas que pusieron en pie la historia.

No hay acceso a la memoria desde los parques temáticos.
 estibaliz san sebastian 

un instante casi perfecto

..hasta el polvo crujía aquella tarde de sol y gallinas a la sombra

bajaba limpio el río y en unas horas vimos pasar volando

más de  diez cigüeñas

la comida estaba en la mesa

los niños a salvo

perfecto el tiempo como un anillo

redondo el espacio

inmenso el sollozo que me callo.
eunate mendia

yo creo

YO CREO ¿YO CREO?

Jo crec crec

            crec?

Inútilment vaig esperar la mort de la groga holoutúria

que los marineros de Salgari pescaban sin escafandra ni

batíscafo sin otro auxilio que el brou d’alga marcida

pero antes hubiera muerto yo ahogado

dormien els llums tous de Shangai

i la noia rosa no es treia les calces humides

-no tenía cor ni cos el corb

fugia cap a l’Orient Blavós-

                                            cal fer prosa fantástica

los marineros mestizos olían a morralla

però els cavallers txecs olían a esencia

vermella de la més turca Turquía del més Oriental orient

¡vienen las hordas tártaras de Almería!

Clamaba Heribert Spencer a l’agora de la Bruchstrasse

Yo creo ¿yo creo?

Jo crec crec

            crec?

Estimava la mort quotidiana del drapaire

a la pell de conill!

era la resistencia lingüística dúna raça

somos los mejores

los mestizos somos los mejores

tenim dues llengües

tenim dos arguments d’exili

dos posibilidades de silencio

pero no queden mars de Salgari

                                                  solament

mars de runes

mars d’estel de portaavions

mares de mierda

Yo creo ¿yo creo?

Jo crec crec

            crec?

Els agitadors d’aspirines d’embutxaquen el vent

Manuel Vázquez Montalbán, dl libro"Praga"

El pastel

Era algo sucia, por eso me gustaba.
Sus sentimientos eran merengues arrojados
al rostro, una delicia. Era pringosa pero dulce,
no apta para diabéticos ni para aquellos hombres
que siempre llevan puesto el amor del domingo.
Una pastelería cuando daba
besos, cuando lloraba; cuando estaba desnuda
podía ser un mazapán, una lengua de gato o cabello de ángel.
Nunca me empalagó, pero el niño que soy
hizo que me marchara de su lado: desde el escaparte los pasteles
llevan siglos burlándose de mí.
Era una forma de vengarme.
Jesús Aguado. Los amores imposibles

LO CASI IMPOSIBLE (un etcétera)

el miércoles por la mañana pida prestadas al Banco de España sus reservas oro
el jueves por la tarde muéstrelas en casa a sus amigos intimos
el viernes por la mañana devuélvalas agradecido al banco (a lo mejor dicen que sí)

Juan Hidalgo, del libro "8 poetas raros"

debo escribir

Debo escribir

Que ha muerto sola esa niña
Pequeña como una aceituna

Esa niña pequeña ha muerto

Mientras todas las mariposas blancas del mundo 
se la comían

Ha muerto sin sangre

Y las mariposas se volvían rosas

Cuando abandonaban su cuerpo

Verde ya como un lagarto enfermo

Durante horas

Temblaron sus piernecitas de palo

Y gritaba

Pero había fútbol 
Una esperanza tan verde como el lagarto

Y nadie escuchó sus gritos

Un hombre y un gol

Dos hombres y otro gol

Y otro hombre y una patada

que hubiese sido un gol

de  haber sido ella una portería de fútbol

y no una niña pequeña  y muerta

una tarde cualquiera a solas

Debo escribir

exhibicionismo

No sé si escribir se parece más al acto de vestirse o al de desnudarse.

Escribir es un acto de masturbación que sin ser público, se comete con la esperanza de ser divulgado.

Exceptuando algún onanista.

¡es un niño!

Como perras rabiosas, madre e hija, rivales.

Enfrentadas, cada una y las dos, ladrandole al espejo:

¡Algúndía,madre,tambiénnosotrasestaremosmuertas!

(A solas celebro que mi cachorro sea un niño y no una niña.)

Mil

Tengo algo importante que decir

ahora que acabamos de despedirnos

para siempre.

Te quiero.

Clávame las uñas,

pero has de saber que también fui  sincero

las otras mil veces.

Ella me acusa de no tener sentimientos

porque hablo y hablo

o no hablo.

Se va a comer la uñas,

sus altivas uñas escarlata.

Pero me iré.

Se lo dije y rió indiferente, pero me iré

o no me iré.

Llegaré a una de esas ciudades,

no tan grandes como una ciudad,

donde se para el tren y ya no hay más tren,

con monjas que se sientan sobre un barril de cerveza en la estación,

y miles de cuervos que esperan con sorna a El-Rey

o a una cámara de cine.

De esa ciudad sale un autobús

tan viejo

que tiene un conductor que fuma

y que habla con los viajeros,

justo en cada curva, cuando llueve,

y lo hace desde siempre,

limpia el cristal con la mano,

como si estuviéramos cayendo,

llueve también dentro.

Y no pasa nada,

pues cuando llegamos escampa,

y sólo gotea en el autobús,

todos mojados menos los paisanos

que ríen

o no ríen.

Ésta ya no es ni ciudad ni nada,

Pero hay un barco panza arriba

Y una playa de arena negra.

Y hay también una cabina de teléfono.

¿Me oyes? Estoy en una cabina.

Sí, bien.

No, nada.

Llovía en el autobús.

Sólo hay un bar.

Sí, tengo monedas.

¿De verdad? Yo también. No, aún no se corta.

Si, sigo aquí.

No, no estaba pensando.

Escuchaba, eso es todo.

No sé qué decías. Escuchaba.

No, no es un libro.

Son las hojas de la guía.

¿Sabes cuál es el prefijo de Ras-Al-Kaimah?

Marcas 07, luego 971 y después 77

Y ya puedes hablar con alguien en Ras-Al-Kaimah.

No, no es que no te escuche.

Escucho, sólo quiero escucharte.

Pero no me preguntes lo que dices.

No puedo hacer dos cosas al mismo tiempo,

Entender y pensar en ti.

Qué fácil es hablar con cualquier lugar.

No, no cortes, por favor.

Si cuelgas, llamaré a Ras-Al-Kaimah

o a cualquier lugar.

Mientras tú hablas, no tengo frío.

Él era fuerte y débil

como un marine yanqui.

Ella, frágil e invencible,

como una guerrillera del Vietcong.

Manuel Rivas. El Pueblo de la noche.

Traducción de Dolores Vilavedra

poco a poco

La carretera se escapa. La veo irse por el espejo, rodeada del mundo que la cerca sobre sí misma. Eterna e inmutable.Una culebra rodeada de llamas. Viajo por su estomago y suena música en la radio. Y canto sola. Hablo sola y fumo. Porque gusta fumar en el coche. Confieso. Y me gusta soltar el humo despacio, mientras contemplo el mundo que pasa  por mi lado, también despacio. Como el humo y como la carretera que exhalan mis labios.

¿Slowly?

atracar un banco

Hace años que sueño que atraco un banco.

Y llueve dentro.

Pero el dinero que no he robado pesa demasiado.

Como en mi sueño

donde

mi sombra me persigue

pidiendome la mitad del botín

!Monstruos fuera¡

 Sonó el teléfono

cuando el miedo era la bofetada tremenda del mar puesta en una ola

y los amigos, marineros sobre metáforas de salvamento

me sacaron del agua.

La embarcación donde volví a ser viva

tiene la culpa de la fe que ahora tengo en los hechizos.

Reconstruí para mí

la magia que cada noche invento para mi hijo

y recorrí la casa exorcizando miedos

y fantasmas.

¡Monstruos fuera!

estibaliz san sebastián

solamente una mujer

Nico era capaz de ir a por palomitas y dejarte esperando tres días en la cola del cine. 

-Soy monógamo sucesivo – explicaba. –Solamente una mujer, cada vez que puedo.- Y se quedaba tan ancho.

La fidelidad para él consistía en no mentir nunca. Por eso, al regresar de sus escapadas, se regodeaba ofreciéndome toda clase de detalles de sus amantes.

Una noche que trajo flores, me negué a un polvo alegando que debido a un tipo que tenía un pene enorme y dulce, como los pirulís que chupaba en mi infancia,  estaba harta de sexo. Y lo que necesitaba era un poquito de ternura. Y no la tuve.
estibaliz san sebastián.

El príncipe rojo

Estamos en paz:
al príncipe rojo no le gustan
las doncellas
y a mí no me gustan los príncipes azules.

Sólo él tiene las llaves
de mi casa,
de mi despensa
y de mis piernas.
Sólo yo tengo licencia
para tocarlo,
para cuidar de su halcón
y subirme a su caballo
el de las crines de fuego.

Porque él me conoce
como ningún hombre
ha conocido a ninguna mujer
y es mi beso y su crimen
el alba de nuestras noches.

de "El Príncipe rojo" de Almudena Guzmán.
V PREMIO INTERNACIONAL DE POESÍA CLAUDIO RODRIGUEZ

mi amigo Gustavo

No entiendo cuál es el mecanismo que utilizan algunos hombres

para ignorar su complicidad en la esclavización de miles de  mujeres.

Mi amigo Gustavo salió una temporada con una prostituta.

Una negraza joven y muy bella con la  que se paseó por toda Barcelona. Contó a quien quiso escucharle y a quien no, también, que su chica era puta y que a él no le importaban el oficio ni el beneficio de su acompañante.

Africana, analfabeta, sin papeles, sin familia y hermosa como una pantera.

Y con un novio imbécil.

estibaliz san sebastian

afortunadamente

Fumo en la ventana y vuelvo dentro a estrenar vocación de bombero.

Arden de fiebre mi cachorro, el mundo, y el pan

que recién horneado descansa en la mesa.

Sólo el pan dejará de arder. Afortunadamente.

cuestión de tiempo

Escribo cerrada sobre el teclado.
Si miro al frente y me veo en el espejo no podré callarme.
Y se romperá el cielo de los pájaros y el nuestro, si yo grito que no puedo matar y quiero hacerlo.

LA PATA DE LA CAMA

La literatura

debe recordarle a la justicia

que no son metáforas

las muertes de esas mujeres

atadas a la pata de la cama.

Les rompieron la crisma

y les cortaron las alas.

Muertas y atadas

a la pata de su propia cama.

estibaliz san sebastián

Una de piratas

Los piratas ni cuentan ni preguntan la verdad. Nada piden porque nada existe que tú puedas darles. Jamás aceptan un regalo; prefieren robarlo. Son ladrones, consumidores de instantes fugaces, devoradores de mujeres crudas y sin aliñar.

Pero no mienten. No les hace falta. Su realidad es tan breve como eterna: muere el personaje tras tus besos, y renace al calor de los besos de otra boca, o simplemente cuando sale desde tu casa al aire libre y te olvida. Porque eso sí, los piratas van fatal de memoria, y ese es su único defecto imperdonable.

Seducen siempre utilizando la misma táctica exacta. Y son capaces de repetir palabra por palabra las mismas que utilizó la primera y la segunda vez, contigo y con todas tus mejores amigas.

Por eso, es preferible no repetir jamás con un pirata. Se te vienen abajo en los bises.

estibaliz san sebastián