La poesía es uno de los muchos caminos por los que un hombre arriesga su vida.
Hay una necesidad incesante de ensanchar la realidad, y ésa es, por excelencia, la tarea de la poesía.
José Luis Gallero. Antología de poetas suicidas.
jueves, 29 de marzo de 2012
lunes, 26 de marzo de 2012
elena
Hacia atrás ni para coger impulso
decía Elena la maestra cuando un torazo negro
se le cruzaba en el camino a ella o a cualquiera.
Era una mujercita desnuda hasta poniéndose de puntillas.
Pero el valor la devoraba como el cáncer
que de pronto le da sentido a la vida.
Nunca supo tirar la toalla ni dar su brazo a torcer.
Y si contemplaba un parto por televisión
le subía la leche
llenándole los pechos de culpa por el desperdicio.
Tanto respeto por la vida es insano.
Y cansa el derroche de talento.
Pero la maestra creía que vivir era como tener un huerto
y se dedicó a suplantar a la Cruz Roja
sembrando pozos de agua
que salían directamente de su corazón pequeño.
Porqué fui una más de entre todos sus hijos
sé que en el esfuerzo de volver a parir a gente tan grande se hizo daño,
y que hubiese sido muchísimo más fácil
dejarse de hostias
y hacer un hijo nuevo.
Y lo siento.
¿Pero cómo reprocharle la vida a la vida?estibaliz san sebastián, de "Cordelia se borra del partido"
miércoles, 21 de marzo de 2012
viernes, 16 de marzo de 2012
lo que dicen las ancianas
Cerrar los ojos no sirve.
Yo también tuve la piel tan blanca
Como tu enagua
Y estoy muerta.
No se puede volver la cabeza.
Éramos estatuas de sal
Antes de nacer.
Mi madre era una estatua
Antes de parirme
Hecha de sal.
Por eso lloramos tanto las mujeres.
Por eso es blanco ese vestido
Como una mortaja
Que enseña la sangre.
Nacimos destinadas al sacrificio
Al canto duro de las manos de los hombres
A la hoja del cuchillo.
Destinadas a parir asesinos
Que nos cortarán el cuello.
Ya lo dicen los periódicos.
Mujeres muertas de esa muerte tan antigua
Que mueren
Como mueren las terneras y los pollos de las granjas.
De pura sorpresa
En manos de sus dueños.
Lo llevas escrito en la piel
Que ha de estrenar tu verdugo.
Morir no tiene importancia
Pero matar no es tan fácil.
Un hombre no se levanta de la cama
Cualquier día
Para matar a su mujer.
Requiere tiempo.
Como el amor la muerte
Es un proceso
Cuando viene de otras manos
Y has de saber esperar.
No tengas prisa.
No hay salida.
estibaliz san sebastián
martes, 13 de marzo de 2012
Cordelia se encuentra en su madre
Muchas mujeres comentan con cierta coquetería
no tenerle miedo a la vejez
pero nunca la llaman suya
y evitan poner luces junto los espejos.
A mi madre sin embargo cada año le gustan más.
El último que se puso en casa
fue uno pequeñito y de aumento
que le regaló mi padre
para que se ponga guapa y se pueda maquillar sin ponerse las gafas.
A mí aún siendo joven me fascinó el invento
y me asomé a su paisaje con la alegría de quien se asoma al mundo.
La sorpresa fue mayúscula al descubrir
que aquel paisaje de poros
mostraba el rostro que el futuro guardaba para mí
en el rostro de mi madre.
Entonces comprendí de golpe
que ella no hablaba sola en el baño como yo creía
si no con su madre muerta a través de aquel espejo.
Y me compré uno
pequeñito y de aumento
para no gastar tanto en teléfono.
estibaliz san sebastián, de "Cordelia se borra del partido"
miércoles, 7 de marzo de 2012
políticamente incorrecta
El rey, mi padre,
que la casa de un hombre es su castillo
repetía enseñándome y olvidando
como olvidan todos los reyes
que su castillo, el del rey,
y precisamente por ser su casa
se sujetaba sobre la casa de cada hombre en el reino.
Ahora que escribo,
y públicamente me declaro republicana,
me tienta anunciar que la solución
está en no forzar nunca la nota y resistir.
Pero sé que para llegar a esto
que parece tan simple,
las forcé todas, una a una,
cagándome en el mito,
la corona, el cielo y lo sagrado.
Y es que en mi mundo,
estas posturas tan zen,
sólo se aplican cuando uno no tiene nada que perder
o le importa un carajo ganar.
Y así no vale.
Resistir no significa dejarse hacer
y aguantar pase lo que pase.
Resistir es un verbo que se declina
parándose con firmeza a la puerta de casa
para demostrar dónde está la frontera
que indica el lugar en el que el mundo se acaba
porque el hombre que empieza y no para
es de verdad un rey.
Esté o no en su casa.
(Reconozco ser políticamente incorrecta
pero ponerme feminista citando a la reina se carga el ritmo. )
estibaliz san sebastián, de "Cordelia se borra del partido"
martes, 6 de marzo de 2012
denuncia
Quiero denunciar al Presidente del Gobierno y al Ministro de Justicia.
Pero no tengo prisa.
Usted sabrá donde se apunta.
Seguro que existe una casilla para marcar las muertes cantadas
Tendrán un manual.
Un vademécum de la culpa
que explique el nivel de implicación de los acusados.
Búsquelo, necesito que se entienda bien.
Estoy aquí parada para demostrar que son culpables.
Quiero denunciarlos por complicidad y por dejación de ayuda.
¿Creé usted que prosperará la denuncia?
Le veo preocupado.
Como si no supiese que hacer con mis palabras.
Es su trabajo.
Preguntar y tomar notas.
Rellene su jodido cuestionario.
No sea pusilánime.
Que yo sea la muerta es circunstancial.
Y habrá visto unas cuantas.
Apunte:
Me han matado hace unas horas.
En casa.
Necesitarán pruebas
y yo estoy aquí para eso.
Un cadáver dispuesto a declarar.
El caso más fácil de su vida.
Me han traído los forenses con el trabajo hecho.
¿Qué quiere que le diga?
Éramos viejos conocidos
y la autopsia, más que autopsia,
ha sido un reencuentro.
Pero no se equivoque conmigo.
No quiero promesas, ni despachos
donde pueda hablar mucho más cómoda de mi problema.
Quiero denunciar al Presidente del Gobierno y al Ministro de Justicia.
Y también quiero que me asigne un abogado.
Porque voy a matar a un hombre
si no lo impiden.
Y no creo que lo hagan.
Las intenciones se salen de su protocolo.
Por eso estoy aquí.
Pueden abrirme en canal y analizarme por partes.
Esta vez llegaré al final
Y ustedes podrán colgarse una medalla.
Por fin duerme tranquila, la muerta, en su cajita.
jueves, 1 de marzo de 2012
llevas planes de futuro en la memoria
Llevas planes de futuro en la memoria
Arrastras la maleta
Sobrecargada de pasado
Te detienes
Aspiras
Y es tan limpio
El aire
Que corta la respiración
Hasta atragantarte
Miras a los lados
Y nada
Miras atrás
Tu sombra
Miras al frente
Y hay tanto horizonte
Que te preguntas
Cómo es posible vivir aquí
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