debo escribir

Debo escribir

Que ha muerto sola esa niña
Pequeña como una aceituna

Esa niña pequeña ha muerto

Mientras todas las mariposas blancas del mundo 
se la comían

Ha muerto sin sangre

Y las mariposas se volvían rosas

Cuando abandonaban su cuerpo

Verde ya como un lagarto enfermo

Durante horas

Temblaron sus piernecitas de palo

Y gritaba

Pero había fútbol 
Una esperanza tan verde como el lagarto

Y nadie escuchó sus gritos

Un hombre y un gol

Dos hombres y otro gol

Y otro hombre y una patada

que hubiese sido un gol

de  haber sido ella una portería de fútbol

y no una niña pequeña  y muerta

una tarde cualquiera a solas

Debo escribir