domingo, 26 de febrero de 2012

piojos con las uñas

Como un cadáver puesto en pie
Camino

Ocurre tan poco a poco  la muerte
Que sigues contestando al teléfono
Y hasta te crecen las uñas

Te matan a trozos
Sin factura
Un poquito cada día

Siempre no es la guerra una hecatombe
Basta asomarse
Por las calles pasean mujeres muertas
Maquilladas de vivas
Como una obra de arte

Esta guerra produce cadáveres
Que son la larva de un cadáver
Por que a nadie le sorprende
La parca servida a domicilio
Como un gesto intimo

No existe la guerra
Porque nos matan
De una en una
Como a corderos
En casa
Y en silencio
Como
Quien
Aplasta
Piojos
Con las uñas

Estoy muerta porque a nadie le importa
Vengo rota de todas las guerras
Porque en todas murieron mis hijos
 En todas me violaron
(. . y a mis hijas
y a las hijas de mis hijas
también las violaron)
Y yo sé porqué
Nadie
Vio
Nunca
Nada
No hay epidemia
Ni exterminio
Mientras nos maten
En Casa
De una en una
Como quien aplasta piojos con las uñas

La violencia es inmensa
Pero podéis dormir tranquilos
Esto no es una guerra

Las guerras se hacen contra los pueblos
Y las mujeres no somos un pueblo

Las guerras se hacen contra las ideas
Y las mujeres no somos una idea

Las guerras se hacen contra los hombres
Y las mujeres
No tenemos pasaporte
Ni alma
En las guerras

Somos sólo cuerpos
Que hacen cuerpos

Las guerras hacen de nosotras
Cuerpos viudos 
Violados

Pero esto no es una guerra.
Es echarle sal a la tierra

estibaliz san sebastián

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