chicos

Mi viejo profesor de historia, un ladrón, un ingeniero, un poeta  y un gaitero.

Tantos besos y el sabor de tantas lenguas, tantas noches, tantas risas y suspiros, tantos hombres que he querido, josejabijorge... y no me canso. Pero me aburro.

Harta estoy de repetir que bajen la tapa del retrete.

estibaliz san sebastian

Día de reyes

sobre las mesas,
sobre las alfombras ,
anoche, nuestros hogares
estaban llenos de zapatos.

anoche
en la línea* de gaza
por las calles, sobre las ceras
había zapatos

y los reyes mágicos
pasaron de largo.


estaban sucios.

con polvo de sangre,
salpicado de miedo.

los zapatos
también.

* por ligera, por flaca, por fina, por tenue, delicada, consumida 
de OVEJAS ESQUILADAS QUE TIEMBLAN DE FRÍO
Gsús Bonilla

mi cielo es un andamio

...porque he dejado de buscar

sé que la respuesta

no está donde dicen

que terminan las últimas playas

ni en el fondo de los pozos

que anuncian los cuentos.

Mi cielo es un andamio.
eunate mendia

piel de cordero

El amor es una gran disculpa. Los neuróticos y los sicóticos,

las victimas y sus verdugos, los enamorados del amor,

y los que no distinguen entre el corazón y el culo,

la usan a menudo para justificar todos sus excesos.

El último de mis enamorados no es un canalla.

Pero bajo su piel de cordero hay una costra de resentimiento

y de ira que no puede disimular cuando lo miro de cerca.

Tiene miedo. Puedo olerlo.

Lo sabe y ofrece la yugular esperando que yo acepte.

Y llora, pero se empalma y me mira el culo. O me mira el culo y se empalma.

Sabe que no soy tonta. Y le excita mi poder.

Pero no quiero salvarle, ni vencerle, sea cual sea la retorcida forma que invente para disfrazar de amor sus obsesiones.

Intuye, a pesar de su escasa experiencia, que los verdugos deben ponerle mucha dedicación a su tarea de destrozar gente.

Y estira el cuello con la esperanza de tentarme

antes de que cierre la puerta de su casa desde fuera

y para siempre.
estibaliz san sebastián

resucitar con besos

Pequeña como un guisante

apenas si late mi corazón

cuando respiro un poco.

Pero crezco.

Me brotan alas y hojas

y alegre mi piel con sus adornos

sueña con el sol que la acaricia.

Como el beso  a Blancanieves.

Como el beso que despertó

a la bella durmiente del cuento

el sol sobre mi piel.

El olor del pan.

Y las manos de mi hijo.

Que me buscan porque jugando se ha caído

y sabe del inmenso poder que tienen mis besos

sobre su piel que es también la mía.

estibaliz san sebastian 

 

líquida

uno

bilis, babas

y la nausea del miedo

como un caballo al galope

en la sangre y sudando frío

heridas y huesos rotos

y la nausea

del miedo

como un caballo al

galope en la

sangre y sudando

frío

tengo tantísimo frío

y bilis, babas...

dos

he pasado tanto tiempo mirando

la sangre que salía a borbotones

de mi cuerpo

como una muñeca rota

insensible al dolor

insensible a la sangre

que se me escapa

como escapa el agua de un manantial vivo

he pasado tanto tiempo

y no he muerto ni quiero hacerlo

la rabia es mi corazón

la rabia alimenta mi sangre inacabable

como un río

inacabable

como mi sombra

como mis versos

inacabable

la sangre

que regresa

como regresa el agua

llenando mi vaso y mis ojos

de lagrimas.
eunate mendia

cachorro dibuja nuestra casa

  

gaviotas en las calles y palomas en las playa

..yo dentro,

y fuera,

el mundo y la lluvia.

Las calles mojadas que recuerdan a otras calles

y el mar, que desde aquí,

parece pequeñito y sucio.

Un mar de mentira,

como guardado en una pecera que lo abarca entero y no se ve.

El mar encerrado en su cajita de mierda.

Un mar sin olas, sin mareas, sin olor a mar.

El mar en la ciudad de Barcelona

es la prolongación gigante del acuario que hay en el puerto.

Caminas y no llegas

y no importa que el agua en la orilla te moje los dedos de los pies.

No es el mar ni es la orilla.

No se pierde la vista en un infinito vivo.

No regresa mi alma de su aventura

empapada en las aguas que pusieron en pie la historia.

No hay acceso a la memoria desde los parques temáticos.
 estibaliz san sebastian 

un instante casi perfecto

..hasta el polvo crujía aquella tarde de sol y gallinas a la sombra

bajaba limpio el río y en unas horas vimos pasar volando

más de  diez cigüeñas

la comida estaba en la mesa

los niños a salvo

perfecto el tiempo como un anillo

redondo el espacio

inmenso el sollozo que me callo.
eunate mendia

yo creo

YO CREO ¿YO CREO?

Jo crec crec

            crec?

Inútilment vaig esperar la mort de la groga holoutúria

que los marineros de Salgari pescaban sin escafandra ni

batíscafo sin otro auxilio que el brou d’alga marcida

pero antes hubiera muerto yo ahogado

dormien els llums tous de Shangai

i la noia rosa no es treia les calces humides

-no tenía cor ni cos el corb

fugia cap a l’Orient Blavós-

                                            cal fer prosa fantástica

los marineros mestizos olían a morralla

però els cavallers txecs olían a esencia

vermella de la més turca Turquía del més Oriental orient

¡vienen las hordas tártaras de Almería!

Clamaba Heribert Spencer a l’agora de la Bruchstrasse

Yo creo ¿yo creo?

Jo crec crec

            crec?

Estimava la mort quotidiana del drapaire

a la pell de conill!

era la resistencia lingüística dúna raça

somos los mejores

los mestizos somos los mejores

tenim dues llengües

tenim dos arguments d’exili

dos posibilidades de silencio

pero no queden mars de Salgari

                                                  solament

mars de runes

mars d’estel de portaavions

mares de mierda

Yo creo ¿yo creo?

Jo crec crec

            crec?

Els agitadors d’aspirines d’embutxaquen el vent

Manuel Vázquez Montalbán, dl libro"Praga"

El pastel

Era algo sucia, por eso me gustaba.
Sus sentimientos eran merengues arrojados
al rostro, una delicia. Era pringosa pero dulce,
no apta para diabéticos ni para aquellos hombres
que siempre llevan puesto el amor del domingo.
Una pastelería cuando daba
besos, cuando lloraba; cuando estaba desnuda
podía ser un mazapán, una lengua de gato o cabello de ángel.
Nunca me empalagó, pero el niño que soy
hizo que me marchara de su lado: desde el escaparte los pasteles
llevan siglos burlándose de mí.
Era una forma de vengarme.
Jesús Aguado. Los amores imposibles